Главная » Поэзия

Пророком быть, пророчески вещать!

Я не готов, хотя я что-то знаю.

И каждый раз я с пламенем играю,

Талант не может о беде молчать.

В годину жутких потрясений,

Когда безумствовала гнусь,

Писал восторженно Есенин:

«Звени, звени златая Русь».

Неизвестно откуда нагрянули,
из какой подколодной тьмы?
табаком пропахшие, пьяные
в смерть крещеные дети корчмы.

Очередную гарь пожара
несло над русской стороной...
Горела Русь и не сгорала –
Неопалимой Купиной!

Дворы в огне. Пожарищная хмарь.

И снова полный хаос в нашем стане.

На то, как в страхе мечутся славяне,

Глядит самодовольно хан Мамай.

Сто лет прошло, но, как у Блока,

Идут «Двенадцать» по России,

Погрязшей в хаосе и склоках.

Когда ж проявится мессия

Поднять с земли наш дух высокий?

Маской можно прикрыть некрасивость лица.

Некрасивость души не прикроешь.

Хоть на новую даже меняй без конца.

Это – ширма простая, всего лишь.

На пристанях, на росстанях

толкучая тоска,

и ропоты, и россказни,

и серая река

Нет, я не справлюсь. Справиться нет сил

с моей печалью о былой России.

Господь, даруй мне пару крыл

и дай нечеловеческие силы!

К тебе я обращаюсь, мой народ,

Себе я, грешной, представляю слово.

Антихрист - Зверь стоит уж у ворот,

А ты на те же грабли наступаешь снова.

Этот город обжили века,

Создавая жемчужину рая.

Возвышается издалека

Кремль - твердыня Сибирского края.

Нас не накроют флагом военным,

Не прозвенит над нами салют -

Разве что в небе: вечном нетленном

Ангелы Божии нас отпоют.

Здравствуй, жизнь. Разреши хоть немного
Посидеть у тебя на краю.
Не смотри так задумчиво-строго,
Не суди, что всегда отстаю.

Зари далёкой невечерний свет

Багряной осенью остужен,

Вас полюбил шальной поэт,

Но вам, как видно, он не нужен.

Гриф точёный гитары испанской,

Как младенца, в объятиях крепко сожму.
Непослушные струны, молчавшие прежде,
Я согрею в руках, и они запоют.

Ты меня сотворил для чего-то...

Для чего же? Зачем? - Не пойму.
Что, Господь, от меня ожидаешь?
Для чего я на свете живу?

Трудное, опасное, восхожденье горное

Узкою тропиночкой, - долготою в жизнь.

Позади всё суетное, грязно-серо-чёрное,

Перевалы длинные, и всё выше – высь.

Условно делимы на "право" и "лево".
Как славно незримы "король, королева,
Сапожник, портной"...
Это со мною и с целой страной

На краю села, как инок древний,
Старый храм и темен, и угрюм:
Вместо куполов на нем – деревья,
Вместо звона – ветра дикий шум.

Здравствуй, счастливый!

Здравствуй, несчастный!

Мне не важен твой возраст

И не важен твой статус.