Входим в водку,
Как входят в лодку!
Закрутило!
Поволокло!
Может, потому, что Русь Святая
Им виднее в Китежской воде,
Журавли, над миром пролетая,
Не курлычут больше так нигде…
« Ну в чём национальная идея?»
Спросил на рынке я у продавца,
А он в ответ, нимало не краснея,
Обвесил при продаже холодца.
Под Сасово я видела ковыль –
в степи, за городом, где вал идёт старинный.
Он был белёс, как водяная пыль,
и он хранил диковинную быль,
и опыт предков, и напев былинный.
Кто в жилетку друзьям не умеет рыдать,
И свой крест одиноко по жизни несет,
Не обученный лгать и привыкший прощать,
Тот по чести в бесчестное время живет.
Ну и ладно, что нет перспективы,
С неба звёзд не ловлю на бегу,
Что другие сегодня на диво
На экране, в чести, на слуху.
И писать ничего не хочется
И не знаешь чего хотеть.
Благодатное одиночество –
Громогласных кимвалов медь.
Не до смеха мне, не до смеха,
Горечь горечью запеклась.
До сих пор отдаётся эхом,
Вся квадратная ипостась.
Успешно прошли вы
Огонь девяностых;
Бывало по крови,
Ах, было не просто.
Забыты все забавы детские.
Земная слава – суета!
Святые отроки ефесские
Познали Господа Христа.
Запомните нас, уходящих в рассвет,
Запомните наши трёхцветные флаги,
Запомните нас – нас давно уже нет,
Запомните тех, кто был верен присяге.
Кто скажет правду этому народу,
Кто знает буквы, чтоб сказать слова,
Кто речью свет прольет, а не пустую воду,
О ком заговорит народная молва?
А мы свою страну отстроим заново!
И встанет над Россией, как рассвет,
И улица полковника Буданова,
И генерал Ермоловский проспект!
Отговорила роща золотая,
и всё покрыто палою листвой...
Бутылки из-под листьев выгребая,
идёт дедок с потрёпанной сумой.
Россия! Россия! Моя Ненаглядная Родина!
Мой свет несказанный и мой невечерний огонь!
Опять на восходе весны зацветает смородина,
И где-то в звенящем просторе играет гармонь...
Россия пишет стихи и прозу
в кошмарах Смуты, в годах разрухи,
а — всё про то же: всё про берёзу,
и о свиданьи, и о разлуке…
- На Дон! На Дон! - в висках стучало,
- На Дон! На Дон, скорей на Дон!
- На Дон! На Дон! - душа кричала,
- Скорей на Дон, скорей на Дон!
В мандариновых рощах лиловый закат.
Океанский прибой навевает им сны.
Почему ж эти птицы на север летят?
Что им надо в снегах необъятной страны?