Главная » Поэзия

Стали рыхлыми снега

Полный швах на тропах:
Увязает в них нога,
Как в болотных топях.

В жизни много бывает страшного.
Мы с изнанки не все видны.
Но я совесть устал допрашивать,
Почему он бежал с войны?

Мы умрём ненадолго, на время закроем глаза
И с зарёй вознесёмся в бескрайнее синее небо.
Всё что было напрасно, а кто вам об этом сказал?
Так сказать мог лишь тот, кто в атаку не шёл под обстрелом.

Я вас обязан известить,
Что не дошло до адресата
Письмо, что в ящик опустить
Не постыдились вы когда-то.

Выдающийся русский поэт Евгений Абрамович Баратынский (Боратынский) вошел в русскую литературу в начале 1820-х годов. А к концу поименованного творческого десятилетия стихотворец уже стал знаменитым, предъявив любителям российской словесности самобытные стихи и поэмы, в том числе «Пиры» (1820), «Эда» (1826), «Бал» (1828), разошедшимся по разным журналам. «Певец пиров и грусти томный», – так назвал его Пушкин в «Евгении Онегине».

Когда хочу душой согреться,
Отринув от своих забот,
Я окунаюсь в память детства,
В его цветной водоворот...

Когда креста нести нет мочи,
Когда тоски не побороть,
Мы к небесам возводим очи,
Творя молитву дни и ночи,
Чтобы помиловал Господь.

Дни идут за днями. Тишина вокруг
До того глубинна, что звенит в ушах.
Только перекличка сельских говорух
Льётся переливом, как вода в ушат.

В жаре рожденным и сомнениях поверьте,
Почтенным счастьем и священством тайным
Мужам ученым – тем, что в рассуждениях, случайно
Любви касаясь, все ж не забывают и о смерти.

Годы золотые отзвенели медью.
Горы золотые мне сулили ведьмы.
С томной поволокой, что волнует нервы
От любви далекие – молодые стервы.

Расстрел, он шёл за приговором,
Приклад к плечу, держи цевьё,
Он был до боли слишком скорым.
Расстрел за что? Расстрел за всё!

О, весна без конца и без краю —
Без конца и без краю мечта!
Узнаю тебя, жизнь! Принимаю!
И приветствую звоном щита!

Среди спокойствия пустеющих миров
Мне не дано ни дружбы, ни любви.
Но в возбужденьи от чужих стихов
Я их пишу как будто бы свои.

В тот деиь высоким обществом старух
я был допущен к бубликам и чаю.
Царил, спасенный ото всех разрух,
естественной изысканности дух,
какой я нынче редко замечаю.

Скажите, где вы были,
Когда чужие кони поднимали пыль,
Когда кривые сабли головы рубили
И на крови сквозь кости рос ковыль?

Обезглавленная Русь моя,

Вымирая, пылает и стонет.

Власть вертлявая, словно змея,

Лишь шипит: «Денег нет, ни на что нет».

Россия входит в новую историческую эпоху, которую можно назвать эпохой возрождения Православия на Руси. Входит тяжело, со скрипом, с болью, с большими потерями. Но что поделаешь? Новое всегда рождается с кровью. А роды уже состоялись, и значит, процесс теперь необратим. Пришло время по-новому переосмыслить нашу национальную историю и русскую классическую литературу XIX века. Это необходимо, чтобы не повторять ошибок прошлого.

Годы проходят - а мы и не жили:
Мало смеялись, мало любили.
Видели мало, чуть больше читали,
И отчего-то так сильно устали.

Хуже нет ничего: одиночество стен
Разрывает мне душу на части.
А недавно ко мне напросилось гостей,
Чтоб принять в моей жизни участье.

Победный стяг, страна, воспой,
отринь своих лжецов и трусов!
Полки сбирает князь Донской,
ступает в стремя князь Кутузов.