Есть могилка с лампадкой горящей
У святых и алтарных врат.
Там народ за Россию молящий,
За тебя, мой старинный град.
Здесь в далекие буйные годы
Расцветал на крови монастырь,
И сходились на распрях народы,
Затоптав неусыпный псалтырь.
Ты лежишь у подножья собора,
Как светильник надежды и тьмы,
Чтобы в таинстве дивного хора
Вспоминали святителя мы.
По тропинкам, исхоженным в поле,
Слышу речи твои, как набат,
И заботу о Царском Престоле,
Когда шел убивать тебя брат.
Там вдали, среди войн и развалин,
Восстаешь ты чудесным бойцом,
А склоненный убийца, как Каин,
Покрывает твой холмик венком.