Моя страна нескошенных лугов,
Озлобленных сердец и серых лиц,
Ряды хазарских кованных полков
Вдоль окровавленных твоих границ.
Россия спит в тупом похмельном сне...
Какая рать из тьмы столетий прёт!
И лишь стрижи напоминают мне,
Что царства гибнут, ну, а жизнь - идёт!
И скоро содрогнётся Третий Рим
От натиска голодных, жадных рас.
Бойцы в могиле...Грязный пилигрим
Бредёт без веры. В храме без прикрас
Идёт торговля бойкая у врат.
Нещадно солнце плавит купола.
Пронзительно стрижи с небес кричат,
И лишь старушка шепчет: «Свят, свят, свят», -
На краешке забытого села.
Игорь Кулебякин