Россия пишет стихи и прозу
в кошмарах Смуты, в годах разрухи,
А — всё про то же: всё про берёзу,
и о свиданьи, и о разлуке…
Любого в мире сильней гипноза
её словесность — а ей всё мало! —
Россия пишет стихи и прозу —
как никогда ещё не писала!
В ином посёлке — ни баб тверёзых,
ни мужиков не найдёшь тем паче,
Но есть мальчишка: такую прозу
он сочиняет, что люди плачут,
И есть девчонка: как жемчуг нижет
стихи, что мёртвых бы воскресили…
И знать не знает она, что движет
её ручонкой сама Россия.
Дождём кровавым исходят грозы
над ней, но болью глубинной самой
Россия пишет стихи и прозу,
как никогда ещё не писала!
О них и ведать ещё не может
читатель русский в быту свинцовом.
Но день России недаром про́жит,
коль в нём возникло живое Слово…
Почти нагая, почти босая,
не перестанет сквозь кровь и слёзы,
себя спасая и мир спасая,
писать Россия стихи и прозу.
Станислав Золотцев
2007