Старый стены, поблекшие фрески.
Лики святых, что глядят на меня…
Словно истории нашей обрезки.
Рядом погост да изба звонаря.
Купол, покрытый осиновой дранкой,
Погнутый крест, замшевелый фасад.
Два петуха на крыльце, спозаранку,
Так запоют, что аж ставни звенят.
Позже, весь день, тишина вековая:
Сосны шумят, да стрекочут стрижи.
Колокол треснутый ветром качает.
Речка внизу, под горою, журчит.
Льются ль дожди, иль снега заметают
Старенький Храм, будто страж на валу стоит:
Последний Христов редут, Россия моя распятая…
На мировой Голгофе, внутри Божьей, пробитой гвоздем руки.
Подъесаул Сергей Тростянский (г.Москва)