Отпорот шеврон на шинели и сняты погоны,
Их блеск потускнел, как тускнеет висков седина,
И пар выпуская, спешат, как всегда эшелоны,
Колёса стучат и уносят меня в никуда.
Теперь за плечами те дни, где с моим эскадроном,
Пришпорив коней, мы остались России верны,
Надеясь, ей Богу, престол удержать и корону,
И вот, кто остался, теперь никому не нужны.
Мелькают за окнами, тлея, сгоревшие хаты,
Пропитана кровью повсюду родная земля,
Мы русскими были. Мы были России солдаты.
А тем, кто пришел, та Россия уже не нужна.
Привет заграница. Не думал, что свидимся снова.
Лишь разница в том, что обратно пути больше нет.
Бегут офицеры, как это, увы, всё знакомо:
И чай наливает мне с детства знакомый корнет.
Надеюсь, что встретит чужбина меня благосклонно,
Но как позабыть среднерусские наши поля?
Сквозь боль и тревогу доносится стук монотонный,
И словно живые, по струнке стоят юнкера.
Гудок паровоза, толчок и опять остановка,
А может вернуться? Зачем мне чужая земля?
Ни шагу назад. Нас ждут лишь стена и винтовка.
И мне на чужбине на веки закроют глаза.
Господь милосерден, возможно, за верность престолу
Нас сможет простить: мы остались присяге верны.
Мы сможем и позже в шинелях своих длиннополых
Ему послужить, как служили на благо страны.
Подъесаул С.В. Тростянский (г.Москва)