Много здесь мужиков от сохи,
Из иного земного предела,
Что не пашут, а пишут стихи –
Разве это мужицкое дело?..
Словесами платя за уют,
За судьбу изолгаться и спиться –
То ли плачут они, то ль поют
Оттого, что с похмелья не спится…
Им вернуться бы в избы отцов
По проселку в березовой сени –
Аль не помнят, чем кончил Рубцов,
Кем повешен Серега Есенин?!.
За какие такие грехи
Унесло от родного порога
Мужиков от креста и сохи,
Позабывших и пашню, и Бога?!