На Троицын день, на любистковый лист
и на богородскую траву
гляжу в окаёмленном круге земли,
и эта земля мне - по нраву.
Не там Дух святой опускался с небес,
касаясь волны Иордана!
Глядите! У нас, хоть с лугами, хоть без,
но воздух особый и пряный.
Настоян на тысячах, тысячах трав,
пропитан росою и негой...
Звучат колокольные звоны с утра
средь половцев и печенегов,
средь скифов, сарматов, полян и древлян,
и медный язык их - понятен.
В истории древней всегда есть изъян.
Она невозможна без пятен.
Но есть то, что есть. Не найти, ни отнять.
Копатели, бодрствуйте дальше.
Мы долго глядим в середину огня
и в воду... Ведь, в них - нету фальши.
И "притчей в языцах" язычникам став,
и крест свой на них передвинув,
ОН, Сын сыновей, стал главою из глав,
познав человечую спину,
Узнал, как нам больно и как тяжело...
Предательство, глупость поправши,
пришел - куполами! - в любое село,
жалеет умерших и павших.
Глядит триединство с моленных икон,
с долблёных небес одиноко...
Одно и едино со многих сторон.
Без страха, без зла и без срока.
Проси - и прощают. Стучись - отворят.
Там - ждут. Не снуют, не торопят.
Мы - правы, и в славе, и в вере.
Но вряд ли это понятно Европе...