Не просил он никогда подачек
Наш солдат, дошедший до Берлина.
Вряд ли был при жизни он удачлив,
Схоронив жену и даже сына.
Одиноко жил, и в хате старой
Ветер по ночам гулял уныло,
Дождь стучал по кровле обветшалой,
А в мороз вода в ведерке стыла.
Дед терпел, положено солдату
Мылся из ведра, как в блиндаже…
Слали обещанья ему в хату,
Что удобства будут, завтра же.
Он привык, и ждал лишь ту девчонку,
Что носила соль ему и хлеб,
За добро любил и голос звонкий,
Говорил: «Такую дочку мне б…»
А сегодня вот его не стало…
Шла к нему девчонка, не спеша,
И она еще пока не знала,
Что летает уж его душа.
Журавли тихонько прокричали,
Душу гордую на крыльях поднимая.
Мы с тобой бедней, Россия, стали,
Сыновей все чаще забывая.
Над хатенкой, властью позабытой,
И над долей, предавшей солдата,
Он взлетел, войною не убитый,
В небеса, где ждут его ребята.
Леонид Мирошниченко