Осень с больным измождённым лицом
падает, падает в блеклое небо,
припорошённое сизым свинцом –
будто бы плесень на корочке хлеба.
Мне бы сейчас в синеокую высь,
мне бы пахучие почки на липе…
Скоком снежинки пурги пронеслись,
парки окутаны белою сыпью.
Русь, словно нищенка с жёлтым лицом,
тащится, молча, по мёртвым дорогам.
Каждый стремится прослыть подлецом
и в тишине отвернуться от Бога.
Где ж полыханье осенних рябин?
Где же последние выдохи клёна?
Морок ползёт из туманных низин,
жаждет вражина поклон на Поклонной.
Синий троллейбус Садовым Кольцом
вновь пробежит в невозвратную небыль.
Осень с больным измождённым лицом
падает, падает в блеклое небо.
Осень с больным измождённым лицом
Опубликовано
17.06.2016