Кто-то пишет усердно в стол,
В ком-то слог закупорил страх.
Я же рифмы вставляю в ствол,
Бить наотмашь мутаций прах.
Я вскрываю гнойник как лёд,
Едким словом, строкой-стрелой.
Горечь правды совсем не мёд,
Если думать чуть-чуть башкой.
Кто-то скажет: а что нам стих?
Проза жизни кривит да гнёт.
С нас три шкуры сдирает псих,
Зомбо-ящик цинично врёт.
Всё мне ясно. Всё как всегда,
Точит лясы, то млад, то стар.
Сотню лет за бедой беда,
Только я не такой как все,
Мне обидно за отчий род.
Зрею Русь я в Святой красе,
За Монарший молюсь восход.
А другие пусть пишут в стол,
Может это верней, как знать.
Я же рифмы вставляю в ствол,
Чтоб во славу Христа дерзать!