Когда-то давно (даже трудно представить
Когда это было, в какие века?)
Мой предок, в рубахе из кованой стали,
Стоял на кургане – лицом к облакам.
Он только что вышел живым из сраженья,
Уставший до самого мозга костей.
Он молча стоял, а за ним без движенья
Лежали тела и врагов, и друзей.
Закатное солнце уже не блестело
На кольцах кольчуги, горячей, как печь.
Мой предок вздохнул, потянулся всем телом
И в землю вонзил свой зазубренный меч.
И шлем водрузив на чело рукояти,
И крестным знаменьем себя осеня,
Он тихо промолвил: «Погибшие братья,
Молитесь, прошу, за живого меня».
Ждала его Русь – там, за полем кровавым.
Он был победитель – но это потом…
Он лёг у меча на прохладные травы –
И меч ему вдруг показался крестом.
Он спал, улыбаясь во сне, как ребёнок,
Не чувствуя даже, что раны болят.
И снился ему его дальний потомок.
И этим далёким потомком был я.
Мгновенно сместились пространство и время,
Как будто не предок, а я был в бою.
И взял я тогда на себя его бремя,
Вернувшись обратно в эпоху свою.
С тех пор, как в кольчуге, хожу по Руси я,
Рукой ощущаю упругость меча…
Когда будет трудно, зови нас, Россия,
Мы с предком готовы тебя выручать.