Главная » Поэзия

Я пробираюсь по осколкам детских грёз
В стране родной,
Где всё как будто происходит невсерьёз
Со мной.

Самодержавная Россия –
Моя Великая Страна!
Ты Правду Божию носила,
Когда решала все война.

Сорок пять лет,почти сорок пять,
Никогда мы не были без дела,
Сколько раз,дорогая,--опять,
В день твой ангела солнышко село.

Покинул я
Родимое жилище.
Голубчик! Дедушка!
Я мысленно к тебе пишу...

Видно ты уснула, жалость человечья?!
Почему молчишь ты, не пойму никак.
Знаю, не была ты в эти дни в Трехречьи.
Там была жестокость — твой извечный враг.

Оттенок личного вранья,
У мужчины процветает...
Как стая злого воронья, -
Любовь соперников такая!

Привет, Россия — родина моя!
Как под твоей мне радостно листвою!
И пенья нет, но ясно слышу я
Незримых певчих пенье хоровое...

Где-то есть космодромы,

Где-то есть космодромы.

И над миром проходят всесветные громы.

И, внезапно издав ураганные гамы,

Улетают с земли эти странные храмы

Значит - снова в путь-дорогу,
Значит - вновь не удалось.
Значит - снова, братцы, - с Богом!
На авось, так на авось.

Было так, если верить молве,
Или не было вовсе.
Лейтенанты всегда в голове,
Маркитанты в обозе.

Всё как будто в бреду.
Что случилось, неведомо.
Я уже не приду.
Не желаю быть преданным.

Тщится стрелочник зреть семафора сигнал через снежную стену, но трудится, видно, напрасно.

Есть больничный коридор -
Где сидят одни враги...
Они выносят хлам и сор,
Сменив при этом сапоги!

Ушел из жизни старый клоун,
И словно замерла Москва,
Как будто дань царю и трону
Несет безумная толпа.

Эх, мне бы сабельку!
Эх! Да остреную,
Мне бы еще да одеженьку
Добрую, не казенную!

Жил-был поп,
Толоконный лоб.
Пошёл поп по базару
Посмотреть кой-какого товару.

Какая ночь! Я не могу.
Не спится мне. Такая лунность.
Еще как будто берегу
В душе утраченную юность.

Совсем не просто - просто жить:
В себе и людях разобраться,
И человечность сохранить,
Великодушным оставаться.

Явлён Святому Константину

Крест с надписью:

“Сим победишь!”

Удар получен нами в спину, -

Коварством нас не удивишь!

Поэты не рождаются случайно,
Они летят на Землю с высоты,
Их жизнь окружена глубокой тайной,
Хотя они открыты и просты.