Пора уходить нам в окопы, поэты,
Пока не сгорели сердца от тоски.
Вновь смрадом пожаров пропахли рассветы,
Под вихрем свинцовым редеют полки.
Пылают военной чахоткой Балканы,
Стал адом мятежный и гордый Кавказ.
Чернеют и множатся тяжкие раны.
Что дальше - Царицын, Тамбов, Арзамас?
Пора нам, прикрывшись цветьём камуфляжа,
Безмолвно к высотам рвануться во мгле
И выбить врага с них, а нет - все там ляжем,
Навеки прижавшись к родимой земле.
Одарят нас пламенем рифм АКаэМы.
В истоках, пылающих фосфором, трасс,
В ночи вырастая, смертей "хризантемы"
настигнут на взлёте безжалостно нас.
Расстрельные рифмы, как вспышки ночные,
Ведут нас тернистой тропою голгоф.
Пора, мы уходим, зовёт нас Россия
Высокой трагедией фосфорных строф!
Виктор Майсов, г. Кириши, Ленинградская область.
10.02.1993