Поэзия

Благодаря поступившим пожертвованиям, Оргкомитет поэтического конкурса "Воскресающая Русь", имеет возможность открыть дополнительную номинацию в рамках проводимого конкурса.

А мне в окопе снится тишина...
Ложится в каску
крошечным котёнком:
«Укрой

шинелью, я к тебе пришла,
Хочу отнять

у смертушки-сестрёнки …»

Негры мне снятся.
Негры и...
Сталин!
- Что же нам делать?

Из вереска напиток
Забыт давным-давно.
А был он слаще меда,
Пьянее, чем вино.
В котлах его варили
И пили всей семьей
Малютки-медовары
В пещерах под землей.

Небо Ангелов неистребимо,

Непорочно, как чистая твердь.

А внизу, над размазанным гримом,

Вороньём пресмыкается смерть.

Пять веков клевета и наветы

Пять столетий несется хула…

Только Правда Божественным светом

Русским людям ответить смогла

Глаза бы не глядели

И уши бы заткнуть:

Лишь говорят о деле,

А вместо дела – муть.

На Пушкина грешить не надо

Пустой молвой и клеветой.

На имени поэта злато

Сияет совестью самой.

Вот и май пролетел, как пуля,

Снова лето поёт, горит...

Дышит зноем горячий улей,

В небе солнце --- вселенский хит.

Уж солнца раскаленный шар
С главы своей земля скатила,
И мирный вечера пожар
Волна морская поглотила.

Славяне бьют славян.

И нет конца войне.

Возрадовался мир,

Танцуя на погостах

Ваше Величество, наш добрый государь!
Ваш день рождения снова без идиллии.
Позвольте же поздравить, пред ликом спеть тропарь,
и подарить Вам царственные лилии.

Я не гадаю, не ищу знамений

Но сроки битвы назначает Бог

Живу как все, порой среди сомнений

Но верю – для всего приходит срок

Говорят, что нету больше Русских,

Теперь в Руси советские живут.

Но знаем мы, что Русские Воскреснут

Поседевший не модный на вид

Мой рюкзак, как улику, хранит:

Пыль дорог и туман облаков,

Дух романтики, запах ветров.

Я убит подо Ржевом,
В безыменном болоте,
В пятой роте, на левом,
При жестоком налете

Ты помнишь, Алеша, дороги Смоленщины,
Как шли бесконечные, злые дожди,
Как кринки несли нам усталые женщины,
Прижав, как детей, от дождя их к груди

Везли жидовскую девчушку на расстрел.

Катилась бричка сквозь войну и лето.

У полицаев было много важных дел,

И среди них – не пыльное, вот это.

Россия, может ты забыла,
предназначение своё,
что в православной вере сила
и правда победит враньё.

​Над миром соловьиная луна,

май от сирени фиолетового цвета,

а память в сорок пятом:

канонада чуть слышна,

морзяночка попискивает где-то.