Главная » Поэзия

Антихристы ему видны насквозь –

У генерала глаз намётан!

Он чётко видит кривь и кось,

В зрачках матёрого сексота.

Вам, проживающим за оргией оргию,
имеющим ванную и теплый клозет!
Как вам не стыдно о представленных к Георгию
вычитывать из столбцов газет?!

Ночь пасхальная, святая…
Звезды. Колокола речь.
Благость, всюду разлитая.
Крестный ход. Мерцанье свеч.

Сажусь на коня вороного —
Проносится тысяча лет.
Копыт не догонят подковы,
Луна не настигнет рассвет.

В этот век, когда наш быт расстроен,
Ты схватился с многоликим злом,
Ты владел нерукопашным боем,
Ты сражался духом и стихом.

Я товарища хороню.

Эту тайну я хмуро храню.

Для других он еще живой.

Для других он еще с женой

Гляжу спокойно в даль веков,
Без сожаленья и боязни —
Что для меня мятеж рабов,
Насилья, стоны, кровь и казни

Я дни уверенно листаю,

Идя по жизни широко,

Но всё никак не перестану

Дивиться с русских мужиков…

Входите все. Во внутренних покоях
Завета нет, хоть тайна здесь лежит.
Старинных книг на древних аналоях
Смущает вас оцепеневший вид.

Есть горячее солнце, наивные дети,
Драгоценная радость мелодий и книг.
Если нет — то ведь были, ведь были на свете
И Бетховен, и Пушкин, и Гейне, и Григ...

Храни, Господь, всех тех, кто дорог мне!
Кого, не ожидая поцелуя,
Так нежно и так трепетно люблю я,
О ком молюсь в полночной тишине.

Если душа моя пухнет от голода,

В дни, когда совесть уснёт,

Я пробираюсь на свалку за городом,

Где меня ждёт вороньё.

Я гневаюсь на вас и горестно браню,

Что десять лет певучему коню,

Узда алмазная, из золота копыта,

Попона же созвучьями расшита

Литературно-исторический вечер «Воскресающая Русь» состоялся в Москве

Уже на стенах Вавилона
Проявлены письмена
И в ритмах людского стона
Гремит на полях Война.

По всей России «сарынь на кичку»,
В разгуле бунта, толпа ревела.
Нас было мало на перекличке,
Когда собрались под стягом белым.

Среди мертворождённых книг

И пагубного знания

Вдруг материк Любви возник

Священного Писания.

Я устал от всего, дорогая:

От того, что мне в душу плюют,

От того, что за дело лягают,

От того, что без дела клюют.

На мне стоит клеймо поэта,
А у поэта на Руси —
Так довелось — недолги лета.
Мне тридцать. Господи, спаси!

Ты научила меня любить

Не только себя – весь мир,

А без тебя этот мир мог быть

Безвиден и наг, и сир.