Главная » Поэзия

Дождиком умытая,
Тишиной укрытая,
Спит родна сторонушка, Богом позабытая.
Полыхает зарево.

МОЯ многострадальная,
пускай не идеальная,
с героями былинными,
с очередями длинными,

Подари мне русскую рубашку,

С вышитой символикой огня.

Чтоб открыл я душу нараспашку,

На закате солнечного дня.

Есть настоящая Россия

Вдали от крупных городов,

Где нет ни бесов, ни бессилья,

Ни матом каркающих ртов.

Витает в чертогах Фонтанного дома

Туманных легенд вековая истома.

Как много разговоров и сомнений,
Шумит толпа, глашатаям поверив.
И в «новостях» все ищут смысл,
Которые и создают для них.

Что есть град, оседлавший Босфор? –

Тронный гнев на вселенский раздор.

Божья воля в годину расплоха.

Маета до последнего вздоха.

В дни большеви́стских лихоле́тий
Все цареборчества сыны
Разрушат Царства долголетье
И ввергнут Русь к престолу Сатаны…

Кто-то стонет на тёмном кладбище,

Кто-то глухо стучится ко мне,

Кто-то пристально смотрит в жилище,

Показавшись в полночном окне.