Робея, пишу о России:
Любимая, милая, мать,
Не каждого могут за сына
Поля и вершины принять.
Но каждая строчка до боли
Любовью и грустью жива
К тебе, моё русское поле,
К тебе, луговая трава.
Я клятвой солдатскою клялся
На верность великой стране.
И верен той клятве, остался
В дороге, доставшейся мне.
И верю в труде и застолье,
Что, прежде чем ранить её,
И лжи, и снаряда осколки
Пройдут через сердце моё.
И дай мне, любовь моя, силы,
В свершении завтрашних дней
Поменьше кричать о России,
Но думать побольше о ней.
Леонид Петухов, г. Москва