Жаловалась женщина на семейный ужас,
Старому священнику боль свою отдав:
«Вот, послал же Бог мне идиота-мужа.
Ну, не муж, а просто – форменный удав.
Он меня не ценит, и не любит вовсе,
И плевать хотел он на свою семью.
Он, придя с работы и ботинки сбросив,
Тут же в телевизор, и до сна – адью.
Утром – на работу. Вечером – всё то же.
Хоть бы добрым взглядом изредка глядел.
Я ли не старалась? Лезла вон из кожи,
Чтобы в доме было всё, как у людей».
- Может, и старалась. Только не для мужа. –
Тихо ей священник отвечал в ответ, –
Ты его спросила: это ему нужно?
И чего он хочет? Ну, конечно, нет.
«Как «чего он хочет?» Он же муж мне, он же…
Разве он не должен создавать уют?»
- Это ты решила, что он что-то должен,
А ведь в долг сначала – знаешь ли? – дают.
Что дала ты мужу, чтоб просить обратно?
Тапочки в прихожей? Мясо на обед?
Импортную спальню? Домофон в парадном?
Но ведь это нужно не ему – тебе.
Он мужчина, воин по своей природе.
Ты же превратила воина в тюфяк.
А теперь ты хочешь, чтобы был он вроде
Тем и этим сразу. Не бывает так.
«Ну, а как бывает? Подскажи мне, отче…
- Собственную душу надо прополоть:
Стань женой супругу, а не тем, чем хочешь, –
Будь покорной мужу, как учил Господь.