Никогда я не буду любимым,
Если сам не смогу полюбить!
Мне об этом сказала рябина,
Когда вздумал её я срубить.
Мне об этом поведала птица,
Что сидела весь день под окном,
Ну, а я позабыл поделиться
С ней, голодной, обычным зерном.
Мне об этом сказала старушка
Худобою дрожащей руки,
Что стояла с протянутой кружкой,
Собирая в неё пятаки.
Мне об этом жена говорила,
Примирясь со своею судьбой,
Когда совесть меня не корила
В те минуты, что жил я собой.
И ведь в этой своей нелюбови
Я хотел, что б любили меня,
И кусал даже губы до крови,
Когда кто-то за что-то пенял.
Боже мой! Да какие ж глубины
Нужно в сердце мне растеребить,
Чтоб понять: я не буду любимым,
Если сам не смогу полюбить?