И скучно. И грустно. И песен всё меньше поют.
Спасаться бы надо от немощи этой бесовской.
А где-то дорогами странники с миром бредут
Из нашей – твоей и моей – старины допетровской.
Теперь на развилках дорог только ветер протяжно поёт,
Да мысли трезвеют, да палые листья проносит.
И видно далёко - откуда и кто к нам идет,
И смотрит прозрачно, и Слово навзрыд произносит –
Ведь многие так ни за что, ни про что пропадут
От немочи бледной, от прелести пляски бесовской...
А странники с миром всё так же бредут и бредут
Из нашей – твоей и моей – из Руси допетровской.
Иван Русанов, г. Новохоперск, Воронежская обл.