Вот, уходит последняя рота
На кровавые передовые.
Вот, скрываются за поворотом
Замыкающие рядовые…
Шли в смертельную битву мужчины,
Безымянные русские парни,
И ложились на дно той пучины
Как плотины гранитные камни.
Шли они по военным дорогам,
Умирали, от боли шалея…
Сколько их, предстоящих пред Богом
В ослепительно белых шинелях!
Если б вдруг загорелись их нимбы
В одночасье – все сразу! – на небе,
Мир сгорел бы от света их, либо
Он бы тем, чем является, не был.
Он бы каялся, грех отвергая,
День и ночь не вставая с коленей.
Он рыдал бы от края до края
В каждом городе, в каждом селенье.
Но не будет тебе сего чуда,
Мир лукавый, погрязший в трясине
Своих собственных ядов, покуда
Не поймёшь ты значенья России.