По воле рока – до конца, до срока
Все боли мира сходятся на мне.
Следы порока и печать пророка
Отмечены в очах и в седине.
Цветут сады, или метет пороша
Парит орел, иль кружит воронье,
Кустится рожь, иль опадает роща –
Все это сквозь меня, во мне, мое!
Я этим миром мятый, битый, клятый,
Страдающий от боли и тоски,
Боюсь строки фальшивой, как расплаты
За пепел лет, осевший на виски.
Живу у строк в пожизненной неволе.
Но, походя с оценкой не спеши,
Пока не разглядишь на зрелом поле
Горчайшую полынь моей души.