Он горит и не сгорает
В ярком олове зари.
Достает крестом до рая
Храм, стоящий на крови.
А вокруг земля дымится
От крыльца до алтаря,
Где однажды, как водица,
Расплескалась кровь царя.
…Кони. Камни. Гул колесный.
Полыхнуло. Обожгло…
И страдалец венценосный
Только выдохнул: "За что?.."
Храм горит. Он тоже страждет.
Смотрит жадно на восток
Бывший склад и бывший даже
Городской просторный морг.
Помнит купол оскверненный
Грозовой блокадный ад
И застрявший восьмитонный
В ребрах апсиды снаряд.
Загудели, дрогнув, стены,
И под куполом тогда
Проступил благословенный
Лик распятого Христа.
Нынче здесь - музей публичный:
В шапках топчется народ,
И о фресках мозаичных
Бойко врет экскурсовод.
Нет молитвы покаянной.
Лишь, вздыхая тяжело,
Незалеченные камни
Шепчут: "Господи, за что?.."
Петербург. Зима. Светает.
У луны тускнеет медь.
Храм горит и не сгорает.
Только некого согреть.
Александр Ананичев