Учителя, офицеры, крестьяне,
Журналисты, поэты, врачи,
Сонм за сонмом проходят ночами,
Говорят мне: пиши – не молчи…
Вижу как эти страшные сонмы,
Все встают из присыпанных рвов,
Вижу их в этой комнате тёмной,
Хоть и заперта дверь на засов.
Вот проходят, молодки и дети,
Пожилые, совсем старики,
Кто за это убийство ответит,
Или немы мы все и глухи.
Это же наши все Русские люди.
А расстреливал, вешал их кто?
Мало было доноса Иуде,
Так устроил нам цирк Шапито…
А теперь на Рождественских чтеньях,
Говорят: хорошо, что грядёт
Покаяния год, год Прощенья,
Примиренья – 17-й год.
Только что-то душа не прощает,
Кровь невинных в душе вопиет,
И из рвов безымянных взывает
Стомильонный родной мой народ…
Леонид Симонович-Никшич (г.Москва)