В комнате, пропахшей самогоном,
Мой сосед, набравшийся винца,
Смотрит так, как будто на икону.
На портрет погибшего отца.
На щеке пристроилась нелепо
Божьею коровкою слеза,
Но сосед, уставший от совдепа.
Не сомкнет усталые глаза.
Жизнь ему досталась, как наследство,
Но зачем она ему в стране,
Где дожить затравленное детство
Не дали с другими наравне?
Там, где страх звереет год от года,
Там, где беззаконие — закон,
Лучше умереть врагом народа.
Чем остаться жить большевиком.
Над страной распятьем тьма повисла.
Господи, что ждет нас впереди,
Если даже смерть лишили смысла
Наши пресловутые вожди?!!
День сгорел. Лишь запах самогона.
Спит сосед, застывши как мертвец.
Со стены расстрелянной иконой
Тихо улыбается отец.
Александр Трубин, г. Москва
1987 г.