Главная » Поэзия

Когда русская проза пошла в лагеря —
В землекопы,
А кто половчей — в лекаря,
В дровосеки, а кто потолковей — в актеры

Я видел страшный звездопад, —

Ах, лучше не видать бы:

Женат уже епископат,

Дворцы у них, усадьбы…

Утоли моя печали,

Цепь отчаянья порви!

Материнством изначальным

Пахнет воздух на Нерли.

Шла дева по дороге пыльной,
Под шум толпы, ревущей вслед,
Ручей из слёз стекал обильно,
И заслонял ей солнца свет.

Россия – Русь воистину свята.

И в бедах ты зовёшь к святым высотам.

Страдая от хулителей Христа,

Что не с добром ползут к твоим красотам.

Как во стольном граде Киеве,

На высоком холме у Днепра-реки,

Где стояли когда-то идолы,

Устрашавшие древних русичей.

Русская деревня — нет её милей:
Слышишь, как воркует стайка голубей?
Жаворонка песня льётся в небесах.
Где же ты, деревня? В наших только снах?

Святую церковь посещая
И отмечая Рождество,
Я вдруг невольно ощущаю
Великой Веры торжество.

Да, их больше там нет, но они еще есть —
Наши русские села, станицы.
Они вымерли просто, как водится здесь,
Не успев и крестом осениться.

Пословицам нам мудро говорит:
Солдат наш русский и в воде не тонет,
Да и в огне, как видно, не горит.
И скорбь, и беды терпит он без стонов.

Я люблю красногрудых дивных,
Моих русских родных снегирей!
Отражаются в них рябины,
Синь озер и морозный день.

Как вода ключевая

сочится сквозь льдистые трещины,

чтобы к свету дневному

из чёрной взойти глубины;

Эта девушка - эпоха
Это девушка- праща.
Два удара - будет плохо.
Три удара - и прощай.

Россия не в великих городах,
Не в суете, асфальте и бетоне,
Не в небеса стремящихся домах.
Она в степях широких там где воля,

Среди житейских волн пучины,
Стоит одна, свеча-мольба.
За весь народ её кручина,
Россия, Родина, Судьба.

Уж Запад, продавший Христа,
Готов к антихристову царству,
А ты во тьме своей чиста, –
Но нескончаемы мытарства,

Зелёные травы скосили,

Высокий сметали зарод.

И синие

звёзды

России

Водили над ним хоровод.

Над лесом небо потемнело,

Гром недалёкий ударял.

И я с корзинкой между делом

Дорогу к дому потерял.

Там только пустошь ягельного сна,
там шпалы облаками затекли
и нет границы неба и земли,
луна там замерла у полотна

Времена, знать, лукавы, скользят все скорей.
Возле старых ворот у моста
чает инок устало грядущих царей
в день рожденья Царя и Христа.