Главная » Поэзия

Покраснела Русь от крови,

Одурел крестьянский сын:

Брат Иван испил воды –

Из овечки да в козлы.

Ай да во славной стороне Российской,

Ай да во великой империи Православней,

Да сгустилися тучи страшные,

Тучи безверия да предательства

Выходя на дорогу, душа оглянулась:

Пень иль волк, или Пушкин мелькнул?

Ты успел промотать свою чистую юность,

А на зрелость рукою махнул.

У меня на депозите

Только солнышко в зените, —

Ты любви его лучи,

Словно вклады получи.

Мелко плаваем, низко летаем,
Недостойны великих имëн...
На погостах забитого края
Русский дух, как последний патрон!

Бывают ночи: только лягу,
в Россию поплывет кровать,
и вот ведут меня к оврагу,
ведут к оврагу убивать.

На Голгофе три пустых креста –
Будто бы и не было распятых.
Но вблизи заметно, сколь густа
Кровь казнённых, с этих брёвен снятых.

Как часто, пестрою толпою окружен,
Когда передо мной, как будто бы сквозь сон,
‎При шуме музыки и пляски,
При диком шепоте затверженных речей

Уважаемые друзья!

Жюри поэтического конкурса «Русская Голгофа» завершило первый этап конкурса - регистрацию работ его участников.

Забыть ли в белесом рассвете
Мою помертвевшую мать…
И можно ль кому на планете
Об этом без слез рассказать…

День Счастья моего – салют воспоминаний,

Забытые мечты расцвечивают высь,

И нет на всей Земле не горя, не страданий,

День завтрашний открыт, как чистый белый лист.

Слева — клевер, справа — жито,

Голубеет лён в дали.

Как былого пережиток,

Я парю среди долин.

В эту ночь мы ушли от погони,
Расседлали своих лошадей;
Я лежал на шершавой попоне
Среди спящих усталых людей.

У них всегда глобальные задачи.

Они владеют банком мировым.

Они всегда становятся богаче,

Когда трудней становится другим.

Нас разбросала жизнь с тобой,

Но души тянутся друг к другу.

О, юность, первая Любовь!

Мир по спирали иль по кругу?

Огради меня, Боже, от вражеской пули
И дай мне быть сильным душой…
В моём сердце порывы добра не заснули,
Я так молод ещё, что хочу, не хочу ли —
Но всюду, во всём я с Тобой…

В тисках нищеты и безправия,
На злобных ветрах клоунад,
Ищу на земле Православие,
В стране, провалившейся в ад.

Шестую ночь мы спали на земле,
Едва глаза смыкая на морозе,
Душа окаменела – как в псалме,
Её объяли «воды мнози».

Когда-то здесь суровым адмиралом,

Среди решёток и бетонных стен,

В тисках тюремного подвала

Колчак томился, проклиная плен.

Есть древний город Муром – кресты и купола,
Сердитых чаек крики и шумный плеск весла!
И, как зеницу ока, навечно, день-деньской
Святые муромчане хранят его покой: