Главная » Поэзия

Я люблю эти старые хаты
С вечно ржавой пилой под стрехой.
Этот мох на крылечках горбатых
Так и тянет прижаться щекой.

Мой двор послевоенный
Далёкий, незабвенный,
Скрещенье всех дорог.
В нём бедность не порок:

Вернулся солдат, а ему полсела,

пока он шагал, рассказало,

что сына от немца жена прижила –

ни много ни мало.

В жизни так оно сложилось:

дважды был отец женат.

Но парнишке не тужилось:

не почуял он разлад.

И в горе, и в беды
Нас Ангел хранит:
Настал День Победы
В Пасхальные дни!

Там за речкой, за девственным лесом,
Где заря окликает восход.
Под берёзово-хвойным навесом
В землю врос покосившийся ДЗОТ.

Ни холма, ни столбика.
Только похоронка.
И заплачет громко
Мать моя - девчонка.

Шёл батальон по бездорожью
Сквозь лютый холод и мороз.
И вдруг солдат, объятый дрожью,
Ромашку в варежке принёс.

Мы – русские девочки, чьи-нибудь дочки,
Нас ждут беспокойные, жаркие ночки,
Когда не сомкнёшь не целованных век ты –
Мы ночью бомбим боевые объекты.

Пальцы в землю вцепились истово -

Так ребёнок хватает мать.

Против смерти уже не выстоять,

Но и Родину - не отдать.