Главная » Поэзия

Пела русская женщина песню,

Опираясь щекой на ладонь,

О полях, о лесах, о полесьях,

Об озёрах, что спят подо льдом.

Июнь 1989 год.

Тбилиси. Моя солнечная родина. Мой любимый родной Тбилиси, раскинул свои просторы меж невысоких гор. Юношеская пора. Один из июньских дней знойного тбилисского лета. Город живёт летней раскованной жизнью. Улицы утопают в летней жаре и в яркой зелени листьев огромных многолетних деревьев, которые как терпеливые и преданные старожилы этого древнего города отдают ему из года в год, на протяжении многих десятилетий складывающихся в столетия, добрую природную силу и украшают своими могучими кронами, наполняя весь город яркими незабываемыми ароматами.

Бодрящее утро седое...

И уток полёт над водою...

И крик журавлей в поднебесье...

Сердечная, русская песня...

Кто в загранку бежит, кто в Израиль,
Кто, как схимник уходит в леса.
Это будто страну обязали
Сгинуть в двадцать четыре часа.

Подайте бродяге немного добра –
Наш век, к сожаленью, не щедр на подарки…
Краюху веселья, доверия чарку –
Вам это воздастся добром во сто крат…

Редакция сайта «Литературно-Исторический Клуб РусичЪ» объявляет о начале международного поэтического конкурса под названием «Русская Победа», посвященного 75-летию Победы в Великой Отечественной войне.

По дорожным обочинам узким,
По тропинкам неровным лесным
Колесил мужичок этот русский.
Все в округе мы виделись с ним.

Так щедро август звёзды расточал.

Он так бездумно приступал к владенью,

и обращались лица ростовчан

и всех южан – навстречу их паденью.

Любовь нельзя предать, обидеть

Она живет, где дышит Бог

В ней боль и радость, без сомненья

Известен и её итог!

Девушка пела в церковном хоре
О всех усталых в чужом краю,
О всех кораблях, ушедших в море,
О всех, забывших радость свою.

Возможно, в чём-то проиграл,
Возможно, где-то оступился,
А может быть - себя искал
И как в потёмках заблудился.

С добрым утром! Слава Богу,
Что проснулись, — значит, живы!
С добрым утром! И в дорогу
Собираемся, бежим мы...

Не жди, что красота тебя спасет
От подлости, от грязи и болезней,
Ты ею насладиться без забот
Желаешь в сладких грезах бесполезных?

Мы бронёй прикрывали «Груз 300».
И тогда мне сказал друг Лёха:
«Не бывает на войне атеистов,
Как на поминках – скоморохов».

Помню детство. Где-то громыхало,
Дождь баюкал на исходе дня,
Ты молитву слёзную шептала,
Чтобы хворь покинула меня.

Когда по синеве морей
Зефир скользит и тихо веет
В ветрила гордых кораблей
И челны на волнах лелеет;

Рубил он избы, клал стропила,
Колодцы ладил по дворам.
Но вдруг болезнь его срубила.
И он поехал к докторам.

Скрежещут демоны зубами:
их подлый план сорвал Господь.
Святой Владимир над холмами
благословляет свой народ.

Я видел пьяниц с мудрыми глазами
И падших женщин с ликом чистоты.
Я знаю сильных, что взахлёб рыдают
И слабых, что несут кресты.