Главная » Поэзия

Говорят, в России дураки
По дорогам пугалами ходят,
А вокруг с чужбины ямщики
Наш народ схватили за поводья.

Аннотация: в статье воссоздаётся духовный портрет современного поэта с ярко выраженной гражданской и патриотической позицией Игоря Владимировича Талькова (1956–1991) и раскрывается религиозный и социально-этический контекст его творчества, глубоко укоренённый в православной традиции.

Это имя не вымолвишь всуе, —
Прилипает к гортани язык,
Если всмотришься в карту немую
Или русского сердца тайник.

Хочу пред вами высмеять себя,
Свою гордыню и свою упрямость,
Тщеславия лукавого фигурные края
И эксклюзивную, казалось, самость.

Горизонт жизни пуст:

Ни Царя, ни гонца, -

Лишь терновника куст,

Словно символ конца.

Не надо лгать! – какие вы герои?!

Предавшие монархию спецы!

Гонители крестьян, подлизы кривдостроя,

Карьеры сатанинской храбрецы.

Как уныла в тумане
Грязь осенних чащоб!
Но в грязи этой баня
Неказистей еще.

Один чудак с лицом фальшиво-грустным,
«ютясь» в салоне своего «порше»,
Сказал: "Мне стыдно называться русским.
Мы – нация бездарных алкашей.

Верный парус несёт над бездной,

Где-то в дымке, внизу, — земля...

Прикипать душой безполезно

К шаткой палубе корабля.

Где история спутана временем,
Где культура забыта и быт,
А у женщины предназначение
Не родить, а руководить.

Мы многое ещё не сознаём,
Питомцы пирровой победы,
И песен старых не поём, –
Нас не учили тому бабушки и деды.

Я не пахарь и не воин
У своей родной страны.
Я — поэт, мой ум раздвоен,
Словно жало у змеи.

Спозаранку, только солнце встанет,

Не упомнить, вот уж сколько лет

Каждую неделю баба Таня

По субботам выпекает хлеб.

Спадёт с очей твоих завеса,
И ты узришь, как мир людей
Под погребальный марш Прогресса
Стремится к бездне всё быстрей.

Мы – Молодые голоса,

Наша душа поёт, танцует.

Мы – поколение словца,

И пусть поэзия ликует!

Есть церковь малая на клинышке зеленом,

Где солнце, укатившись на закат,

Блеснет в её кресте луча изломом

И птицы мимо стройно пролетят.

За отблески счастья спасибо,
За звонкий, цветной листопад...
За клёны, рябины и липы,
Летящие в яркий закат.

Моя Россия это – Храм,
В котором честно служат Богу.
Где души рвутся к небесам,
И правит Царь – простой, но строгий.

В пустынном краю без руля и ветрил

Великий народ безысходно бродил.