Главная » Поэзия

Душно нынче, душно ему!
Он очнется от голоса чаек чуть свет
Под пронзительный крик муэдзина.
Все прошло, только душно чуть-чуть.

На берегу пустынных волн
Стоял он, дум великих полн,
И вдаль глядел. Пред ним широко
Река неслася; бедный чёлн
По ней стремился одиноко.

Он «дальнобойщик» был крутой,
Матёрый шоферюга,
Сработан грубо, но такой
На нож пойдёт за друга.

Не танцуйте сегодня, не пойте.
В предвечерний задумчивый час
Молчаливо у окон постойте,
Вспомяните погибших за нас.

Мертвые товарищи мои,

Разделявшие со мной бои

И в разведки по болотным тропам

Кравшиеся к вражеским окопам

В нашей жизни всё на лжи.
Пересуд, да злоба.
Слова правды не скажи, –
Сволочь смотрит в оба!

Когда-то давно (даже трудно представить,

Когда это было, в какие века?)

Мой предок, в рубахе из кованой стали,

Стоял на кургане – лицом к облакам.

Сегодня, я вижу, особенно грустен твой взгляд,
И руки особенно тонки, колени обняв.
Послушай: далеко, далеко, на озере Чад
Изысканный бродит жираф.

А вы из Луганска? Я тоже, я тоже...

И память по сердцу – морозом по коже,

Ну да, заводская труба не дымится.

Морщины на лицах. Границы, границы...

«…Вряд ли у меня будут биографы-ищейки. Впрочем, кто его знает?.. А вдруг суд потомков окажется более справедливым, чем суд современников. Иногда я надеюсь, что обо мне будут писать монографии, а не только три строчки петитом. Ведь все мы мечтаем о посмертной славе. А я, пожалуй, даже больше всех».

Июнь. Как много в этом месяце
Даров для чуткого эстета!
Весь мир цветет, гудит и бесится
И чует мощь тепла и света.

17 июня исполняется 75 лет со дня рождения русского писателя Бориса Шишаева

Уверенно, без имени Христа
Большевики шагали по России,
Им сатана ворожил. Суета:
Кругом война и кровь. А в небе синем

Видишь, Россия, свои ополчения?

«Чёрными сотнями» нас нарекли.

Чёрные – это за то, что от черни.

Чернь – потому, что от чёрной земли.

Воистину «удивительное рядом»: Леонид Донатович Симонович-Никшич — Глава Союза Православных Хоругвеносцев, Председатель Православного братства, взял да и написал обширную статью о творчестве совсем не православного, французского поэта Франсуа Вийона. Не единожды участвуя в крестных ходах, я, бывало, шёл за молодцеватыми хоругвеносцами с иконами, а то и нёс их тяжёлые хоругви, помогая утомившимся богатырям Веры Православной.

Стекают сквозь улочки Вены

Застывшие в ней пилигримы,

Ничуть не заботясь, что делать,

Коль вечер окажется длинным.

Я люблю старину — эту сказку живую

Незабвенных, счастливых и радостных дней,

О которой в изгнаньи я вечно тоскую,

Вспоминая о милой отчизне моей...

Цветенье и роскошь излишка,
Полярности буйной соседство.
Весна - это яркая вспышка
Забытого, светлого детства.

Не мысля гордый свет забавить,
Вниманье дружбы возлюбя,
Хотел бы я тебе представить
Залог достойнее тебя