Главная » Поэзия

Где история спутана временем,
Где культура забыта и быт,
А у женщины предназначение
Не родить, а руководить.

Мы многое ещё не сознаём,
Питомцы пирровой победы,
И песен старых не поём, –
Нас не учили тому бабушки и деды.

Я не пахарь и не воин
У своей родной страны.
Я — поэт, мой ум раздвоен,
Словно жало у змеи.

Спозаранку, только солнце встанет,

Не упомнить, вот уж сколько лет

Каждую неделю баба Таня

По субботам выпекает хлеб.

Спадёт с очей твоих завеса,
И ты узришь, как мир людей
Под погребальный марш Прогресса
Стремится к бездне всё быстрей.

Мы – Молодые голоса,

Наша душа поёт, танцует.

Мы – поколение словца,

И пусть поэзия ликует!

Есть церковь малая на клинышке зеленом,

Где солнце, укатившись на закат,

Блеснет в её кресте луча изломом

И птицы мимо стройно пролетят.

За отблески счастья спасибо,
За звонкий, цветной листопад...
За клёны, рябины и липы,
Летящие в яркий закат.

Моя Россия это – Храм,
В котором честно служат Богу.
Где души рвутся к небесам,
И правит Царь – простой, но строгий.

В пустынном краю без руля и ветрил

Великий народ безысходно бродил.

Стояла Мать, прекрасна и чиста,
У этого огромного креста,
Креста, к которому святого Агнца пригвоздили.
"О, Боже! Лучше бы они меня убили,

Собираем Русь по крупиночкам,
В Сад Святой несем ее в пригоршнях,
По молитвам Схимников, иноков
Возвращаем Городу пригород.

Не знали мы,
Что всё в сплошном дыму
В изгаженном коммуной быте.
И лишь с годами я пойму –
Куда нас влёк тот рок событий.

Ты - всего лишь белый офицер
Посреди бесцветного пространства.
Белое в бесцветном - не у дел.
Белое бесцветному - опасно.

Колокольцы вдоль дороги,

а по полю васильки...

Эх, как рвутся бегать ноги

вдоль по берегу реки.

Удалены с погона звёзды,
Так что же сразу не казак?
Зачем слова, не нужно прозы,
Ведь всё понятно вам и так.

В степи, покрытой пылью бренной,

Сидел и плакал человек.

А мимо шел Творец Вселенной.

Остановившись, он изрек:

Песнь когда по ступеням под вечер всхожу

у подножия града Сиона.

Что красивое в мире таится теперь? -

Увидать, как течет драгоценный елей

Ветра над полем Куликовым – как шесть веков тому назад.

И, устремляясь вдаль, суровым становится невольно взгляд.

Задумаюсь, глаза прикрою, представлю поле – как тогда:

Иду звериною тропою, из Дона пью – вкусна вода!