Главная » Поэзия

Открытие я сделал эпохальное, —

Мужайся лира и греми:

Быть русским — состоянье экстремальное,

Поэтому я экстремист.

- Что ещё русские, плачут?

- Воют и волосы рвут.

- Видно, они нас дурачат,

Если так сильно ревут.

Подонками сменяются подонки
У власти в нашей гибнущей стране.
Кровавой мглой сменяются потемки
И лишь одно сегодня ясно мне:

Дорогие друзья! Международный поэтический конкурс «Воскресающая Русь» завершен, итоги подведены

Лауреатами конкурса стали:

Сравню я тебя с лепесточком жасминным,
Мне данная Господом Богом жена,
Но, всё же, каким бы-то ни был я сильным,
Мне слабость твоя, словно воздух нужна.

В тех садах, в тех домах и глухих коридорах,

в тех уральских бараках (поклонимся им!),

где в раздорах и драках взрывались, как порох,

где смеялись и пели, где был ты своим...

Бьет наш последний, Двенадцатый час!

Слышите голос, сзывающий нас,

Голос забытый, но голос родной,

Близкий, знакомый и нам дорогой.

Редакция сайта "Литературно-Исторический Клуб РусичЪ" поздравляет автора нашего сайта, прекрасного русского поэта, барда, настоящего патриота своей Родины, Анатолия Евсеенко с присуждением ему национальной премии "Имперская культура" имени Володина в разделе "Поэзия"

Жюри поэтического конкурса «Воскресающая Русь» завершило второй этап конкурса – отбор 35-ти лучших работ из числа зарегистрированных.

Какое счастье жить в родном краю,
влюбиться в эти белые берёзы
и слышать речь славянскую свою,
вдыхая тонкий запах дикой розы.

Пророком быть, пророчески вещать!

Я не готов, хотя я что-то знаю.

И каждый раз я с пламенем играю,

Талант не может о беде молчать.

В годину жутких потрясений,

Когда безумствовала гнусь,

Писал восторженно Есенин:

«Звени, звени златая Русь».

Неизвестно откуда нагрянули,
из какой подколодной тьмы?
табаком пропахшие, пьяные
в смерть крещеные дети корчмы.

Очередную гарь пожара
несло над русской стороной...
Горела Русь и не сгорала –
Неопалимой Купиной!

Дворы в огне. Пожарищная хмарь.

И снова полный хаос в нашем стане.

На то, как в страхе мечутся славяне,

Глядит самодовольно хан Мамай.

Сто лет прошло, но, как у Блока,

Идут «Двенадцать» по России,

Погрязшей в хаосе и склоках.

Когда ж проявится мессия

Поднять с земли наш дух высокий?

Маской можно прикрыть некрасивость лица.

Некрасивость души не прикроешь.

Хоть на новую даже меняй без конца.

Это – ширма простая, всего лишь.

На пристанях, на росстанях

толкучая тоска,

и ропоты, и россказни,

и серая река

Нет, я не справлюсь. Справиться нет сил

с моей печалью о былой России.

Господь, даруй мне пару крыл

и дай нечеловеческие силы!

К тебе я обращаюсь, мой народ,

Себе я, грешной, представляю слово.

Антихрист - Зверь стоит уж у ворот,

А ты на те же грабли наступаешь снова.