Главная » Поэзия

Насучила осень пряжи

Из летучих паутин.

Эта пряжа, близко даже,

Не годится на сатин.

Коль песнь поёт красиво говорун,*
То слышит с умилением его и стар, и юн,
И если краснобай** сей Истину глаголет,
То счастья, для него народ у Бога молит.

Мне грустно тебе называть имена

Российского мартиролога.

От Пушкина тянется, вьётся она -

Кровавая эта дорога.

Кто никогда с нами не был,
Услышав, пусть скажет – гром!
Нет! Марширует по небу
Погибших солдат батальон.

Настанет день, настанет час,
Когда Россия вспомнит вас,
Отдавших свои жизни за Царя.
Внушая страх чужой орде,
Грядёт невидимо сей день –
Уже стоит он близко, при дверях.

Дед остался на войне,
А страну оставил мне.
И гляжу теперь с виной,
Что творят с моей страной.

Уважаемые друзья!

Жюри поэтического конкурса «Воскресающая Русь» завершило первый этап конкурса - регистрацию работ его участников.

На конкурс было прислано 164 работы, от имени 87-ми авторов (по условиям конкурса от каждого участника принималось не более двух произведений) из разных городов России, ближнего и дальнего зарубежья.

Память засыпало пеплом, зарыло золою,
Солнце обуглило сердце, умы обожгло:
Так и живем, в серость будней уйдя с головою,
Не вспоминая о том, что навеки ушло.

Не стоит мне верить, не надо смотреть на меня,
Как будто я умер и долго пространствовал где-то.
Я вовсе не болен, а просто совсем обветшал,
Как в древности славной от счастья ветшали заветы.

И в горе, и в беды
Нас Ангел хранит:
Настал День Победы
В Пасхальные дни!

«Жить невозможно…» – и чиркнула спичка,
И на ресницах застыла слеза.
«Жить невозможно!» – кричит электричка,
Слушая судеб людских голоса.

Москва вчера не понимала,
Но завтра, верь, поймёт Москва:
Родиться русским – слишком мало,
Чтоб русские иметь права…

Я бывал уже здесь и ступнями ласкал эти тропы,
Я запомнил покорный песок среди каменных плит.
Здесь звенящее небо и воздух какой-то особый,
И усталый закат неизбежно и мягко разлит.

Есть имена в нашей культуре, для которых мало обычных определений - поэт, мыслитель, дипломат... В дневнике Александра Блока имеется запись о том, что одно время он жил стихотворением Тютчева "Мужайтесь, о други, боритесь прилежно...".

Гляжу, мужики, заржавели в глубинке,
Да щеки проели на постных харчах.
И взмокли от пота на бабьей ложбинке.
И сажень крутая томится в плечах.

Люблю тебя, моя Отчизна,

Любовью чистой и простой.

Голубоглаза, златоризна,

Светла небесной красотой.

Нас топили в воде, жгли на адских кострах
Нас рубили как щепь, топорами!
Чтобы в души впечатать безропотный страх
Тот, что сделает Русских – рабами!

Вдоль деревень опустошенных,
Превозмогая страх и боль,
Шли бесконечные колонны
Мальчишек, стриженных под ноль.

В жизни так оно сложилось:

дважды был отец женат.

Но парнишке не тужилось:

не почуял он разлад.

Как ты, юность, живёшь без героя?
Без открытий, побед и вершин?
Только «грузит» тебя наркотою
Дискотечный адреналин.