Главная » Поэзия

У них на правду аллергия.
Рефлексы рвотные на честь.
У них на совесть летаргия.
Им, как инсульт Благая весть.

Что за время? – туман да болото,

Что за век, прокажённый, чумной?

И писать ничего неохота,

И дышать нет желанья порой.

Вопросы вечные о вечном обсуждать
Ни силы, ни желанья больше нету!
Совсем уже. И хочется поэту
Про что-нибудь такое написать…

Божья воля иль сказочный случай
Здесь замедлили времени бег?
Но лежит под ногами колючий,
Пять столетий не тающий снег.

На горе, на горушке,
Под березкой белою.
У небес на солнышке,
Я кораблик сделаю.

Свершилось, Господи! Прославлен! –
Царь-Искупитель – Русский Царь!
Чубайс преступный обезглавлен:
Хоругви, стихари, фонарь

Средь селений, заросших вконец,
Между изб, что стоят в запустеньи,
Взялся дом возводить мой отец
В умирающей нынче деревне!

Я русый, мне синь осенила глаза.

Я - грустный и знаю без грусти нельзя, -

Без боли любить этот край голубой

С нелёгкой и всё-таки светлой судьбой

Нам нипочем и дождь, и гром,

Когда сидим мы за столом

За чарой доброго вина иль пенной браги –

За дружбу старую свою

Древняя Иверии столица,

озарилась светом, юной девой;

а ее сородич достославный

на гербе Московии – при деле.

Можно в отзвуке света,

В умолкании птиц

Слышать прозу поэта

( Сочинителя лиц ).

В час между солнцем и мглой,

в час золотого прибоя

ты прогреми надо мной,

колокол дальнего боя.

Из ада подымается Россия.

На каждом доме был поставлен крестик.

И русский дух на части разрубили,

Чтоб никогда не быть нам больше вместе.

Суровые зимние бездны,

Равнин зачарованных блеск.

Российские чёрные беды,

Метелей рыдающих всплеск.

Украина моя — Малороссия,

На хатёнках речной очерет,

Растрепался занозистой проседью,

Пышный некогда златоцвет.

Насучила осень пряжи

Из летучих паутин.

Эта пряжа, близко даже,

Не годится на сатин.

Коль песнь поёт красиво говорун,*
То слышит с умилением его и стар, и юн,
И если краснобай** сей Истину глаголет,
То счастья, для него народ у Бога молит.

Мне грустно тебе называть имена

Российского мартиролога.

От Пушкина тянется, вьётся она -

Кровавая эта дорога.

Кто никогда с нами не был,
Услышав, пусть скажет – гром!
Нет! Марширует по небу
Погибших солдат батальон.

Настанет день, настанет час,
Когда Россия вспомнит вас,
Отдавших свои жизни за Царя.
Внушая страх чужой орде,
Грядёт невидимо сей день –
Уже стоит он близко, при дверях.